Estive à conversa com o teu verdugo.
Um homem pulcro, amável.
Disse-me que, por ser eu,
podia escolher o modo de partires.
Os esquimós, explicou, quando ficam velhos
Perdem-se pelos caminhos
para que o urso os coma.
Outros preferem terapia intensiva,
médicos correndo ao redor, tubos, oxigénio
e inclusive um pároco aos pés da cama
fazendo sinais de hospedeira de bordo.
"É inevitável?", perguntei.
"Não devia ter vindo até aqui com essa chuva",
Respondeu-me.
Depois falou do ciclo dos homens, dos
aniversários, da dialéctica estéril do futebol, da infância
e os seus estrondos imensos cheirando a pneus.
"No entanto", disse sorrindo,
"as ambulâncias acabam devorando tudo".
Então assinei os papéis
e perguntei-lhe quando aconteceria...
Agora!, disse. Agora
tenho nos braços o teu vasilhame regressável.
E decido não chorar,
não fazer barulho,
para que lá no alto
possas achar
a mão erguida do teu falcoeiro.
Fabián Casas
